La nostalgia en construcción, y casi todo se va cuando llega. Como el silencio, como el recuerdo como la despedida y como el encuentro.
- Estaba todo muy bonito, ¿verdad?
- Sí. Ahora pensaba en Alicia.
- Sí. Es una putada acabar así. "Guardada" en una residencia.
- Olvidada.
- ¿Quién llorará su muerte?
- Ese cretino que murió con ella.
- Tal vez sea una víctima como ella.
- Los dos sabemos que no.- Sí. Ahora pensaba en Alicia.
- Sí. Es una putada acabar así. "Guardada" en una residencia.
- Olvidada.
- ¿Quién llorará su muerte?
- Ese cretino que murió con ella.
- Tal vez sea una víctima como ella.
- Se amaban.
- Era un cretino mentiroso. Un mago del embuste. Un traidor.
No tengo ganas de hacer nada. ¿Qué es eso que escuchas?
- Rachmaninof
- Me recuerda a una película.
- "La tentación vive arriba".
- Es verdad.
- El concierto nº2 para piano y orquesta.
http://www.goear.com/listen/0d506e2/concierto-n-2-para-piano-rachmaninov
- Muy bonito. Muy apropiado para este estado nuestro de nostalgia.
- No te cachondees.
- No, no. Es cierto. Es una banda sonora de puta madre para quedarse
mirando el mar. Como ese personaje de Friedrich con la inmensidad del
mar de nubes bajo sus pies.
- Que te gustaría escuchar.
- El "London Calling" de los Clash.
http://www.goear.com/listen/35c5c64/london-calling-the-clash
- Aquel tipo ahí parado en mitad de la dehesa...
"el señor Livinsgtone, supongo"
- Y nosotros dos Scott. Lo mismo he pensado. Parecía una...aparición. Clavado con las botas
en el barro y en las bostas de vaca. Nosotros sentados con el portatil,
ahí en la piedra. Joder.
La pantalla me parecía un cronómetro marcando el paso a un reloj de
arena.
El cursor parpadeando y nosotros dos mirando al fulano aquel recogiendo
las vacas.
Te preguntaba por Amsterdam y tú ensimismado.
- Joder, qué querías que hiciese. Es como si hubiera dejado de entender
el idioma.
- ¿Y qué piensas?
- ¿De qué? ¿De aquel tipo? Pues que parecía estar fuera del tiempo. Con
los pantalones clareados por las florecillas blancas. Como si se
estuviera borrando, difuminando con el campo. Lo estaba mirando y por
el hecho de hacerlo parecía ir adquiriendo un significado poco a poco.
Al principio era ininteligible. Qué se yo, como ciertas obras de
Tapies. Pero luego te das cuenta que todo depende de ti. Tú contruyes
la verdad sobre lo que estás mirando. No tienes que esperar que nadie
te diga nada.
- Bueno...concretamente de Tapies hace falta un manual de
instrucciones.
- No es verdad.
- A mucha gente le pasa.
- Tal vez no estén preparados para ver esa obra en concreto.
- A ver, a ver...o sea que al final es culpa del fulano de tal el no
estar a la altura de entender esa obra.
- Yo diría que sí.
- Tú eres...
- No lo digas. ¿No es culpa de uno no entender el idioma de su madre si
lleva en este mundo...digamos cuatro años y no tiene ninguna tara
especial?
Algo que sale de nuestra cultura, donde nos culturizamos cada uno de
nosotros debería ser asumido, reconocido y comprendido.
- Suponiendo que esa obra sea representativa de esa cultura que tú
dices.
- Hombre Octavio, hablo de la cultura occidental.
- No estoy de acuerdo. Además te has ido del tema del hombre, del
vaquero serrano.
- No me he olvidado.
- ¿Tienes bocetos nuevos?
- Sí, pero ahora tú te vas del tema.
- De momento.
"el señor Livinsgtone, supongo"
- Y nosotros dos Scott. Lo mismo he pensado. Parecía una...aparición. Clavado con las botas
en el barro y en las bostas de vaca. Nosotros sentados con el portatil,
ahí en la piedra. Joder.
La pantalla me parecía un cronómetro marcando el paso a un reloj de
arena.
El cursor parpadeando y nosotros dos mirando al fulano aquel recogiendo
las vacas.
Te preguntaba por Amsterdam y tú ensimismado.
- Joder, qué querías que hiciese. Es como si hubiera dejado de entender
el idioma.
- ¿Y qué piensas?
- ¿De qué? ¿De aquel tipo? Pues que parecía estar fuera del tiempo. Con
los pantalones clareados por las florecillas blancas. Como si se
estuviera borrando, difuminando con el campo. Lo estaba mirando y por
el hecho de hacerlo parecía ir adquiriendo un significado poco a poco.
Al principio era ininteligible. Qué se yo, como ciertas obras de
Tapies. Pero luego te das cuenta que todo depende de ti. Tú contruyes
la verdad sobre lo que estás mirando. No tienes que esperar que nadie
te diga nada.
- Bueno...concretamente de Tapies hace falta un manual de
instrucciones.
- No es verdad.
- A mucha gente le pasa.
- Tal vez no estén preparados para ver esa obra en concreto.
- A ver, a ver...o sea que al final es culpa del fulano de tal el no
estar a la altura de entender esa obra.
- Yo diría que sí.
- Tú eres...
- No lo digas. ¿No es culpa de uno no entender el idioma de su madre si
lleva en este mundo...digamos cuatro años y no tiene ninguna tara
especial?
Algo que sale de nuestra cultura, donde nos culturizamos cada uno de
nosotros debería ser asumido, reconocido y comprendido.
- Suponiendo que esa obra sea representativa de esa cultura que tú
dices.
- Hombre Octavio, hablo de la cultura occidental.
- No estoy de acuerdo. Además te has ido del tema del hombre, del
vaquero serrano.
- No me he olvidado.
- ¿Tienes bocetos nuevos?
- Sí, pero ahora tú te vas del tema.
- De momento.
Y además un poema:
Pero suceden tantas cosas...Una flor pensando en ser.
Un brote rompiendo el hielo. Una muerte.
El cielo abierto, deshilachado. La música, metáfora del tiempo.
Bach, Kohlberg y Gould. La fuga entre el ambar del horizonte. Viene y va.
Llega sin detenerse y vuela, vuela por sobre las estrellas.
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