la nostalgia en construcción

La nostalgia en construcción, y casi todo se va cuando llega. Como el silencio, como el recuerdo como la despedida y como el encuentro.

- Estaba todo muy bonito, ¿verdad?
- Sí. Ahora pensaba en Alicia.
- Sí. Es una putada acabar así. "Guardada" en una residencia.
- Olvidada.
- ¿Quién llorará su muerte?
- Ese cretino que murió con ella.
- Tal vez sea una víctima como ella.

- Los dos sabemos que no.
- Se amaban.
- Era un cretino mentiroso. Un mago del embuste. Un traidor.
No tengo ganas de hacer nada. ¿Qué es eso que escuchas?
- Rachmaninof
- Me recuerda a una película.
- "La tentación vive arriba".
- Es verdad.
- El concierto nº2 para piano y orquesta.
http://www.goear.com/listen/0d506e2/concierto-n-2-para-piano-rachmaninov

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- Muy bonito. Muy apropiado para este estado nuestro de nostalgia.
- No te cachondees.
- No, no. Es cierto. Es una banda sonora de puta madre para quedarse
mirando el mar. Como ese personaje de Friedrich con la inmensidad del
mar de nubes bajo sus pies.
- Que te gustaría escuchar.
- El "London Calling" de los Clash.
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- Aquel tipo ahí parado en mitad de la dehesa...
"el señor Livinsgtone, supongo"
- Y nosotros dos Scott. Lo mismo he pensado. Parecía una...aparición. Clavado con las botas
en el barro y en las bostas de vaca. Nosotros sentados con el portatil,
ahí en la piedra. Joder.
La pantalla me parecía un cronómetro marcando el paso a un reloj de
arena.
El cursor parpadeando y nosotros dos mirando al fulano aquel recogiendo
las vacas.
Te preguntaba por Amsterdam y tú ensimismado.
- Joder, qué querías que hiciese. Es como si hubiera dejado de entender
el idioma.
- ¿Y qué piensas?
- ¿De qué? ¿De aquel tipo? Pues que parecía estar fuera del tiempo. Con
los pantalones clareados por las florecillas blancas. Como si se
estuviera borrando, difuminando con el campo. Lo estaba mirando y por
el hecho de hacerlo parecía ir adquiriendo un significado poco a poco.
Al principio era ininteligible. Qué se yo, como ciertas obras de
Tapies. Pero luego te das cuenta que todo depende de ti. Tú contruyes
la verdad sobre lo que estás mirando. No tienes que esperar que nadie
te diga nada.
- Bueno...concretamente de Tapies hace falta un manual de
instrucciones.
- No es verdad.
- A mucha gente le pasa.
- Tal vez no estén preparados para ver esa obra en concreto.
- A ver, a ver...o sea que al final es culpa del fulano de tal el no
estar a la altura de entender esa obra.
- Yo diría que sí.
- Tú eres...
- No lo digas. ¿No es culpa de uno no entender el idioma de su madre si
lleva en este mundo...digamos cuatro años y no tiene ninguna tara
especial?
Algo que sale de nuestra cultura, donde nos culturizamos cada uno de
nosotros debería ser asumido, reconocido y comprendido.
- Suponiendo que esa obra sea representativa de esa cultura que tú
dices.
- Hombre Octavio, hablo de la cultura occidental.
- No estoy de acuerdo. Además te has ido del tema del hombre, del
vaquero serrano.
- No me he olvidado.
- ¿Tienes bocetos nuevos?
- Sí, pero ahora tú te vas del tema.
- De momento.

Y además un poema:
Pero suceden tantas cosas...Una flor pensando en ser.
Un brote rompiendo el hielo. Una muerte.
El cielo abierto, deshilachado. La música, metáfora del tiempo.
Bach, Kohlberg y Gould. La fuga entre el ambar del horizonte. Viene y va.
Llega sin detenerse y vuela, vuela por sobre las estrellas.

las fuentes que manan

- Ya te lo dije al entrar. Yo particularmente traigo la cabeza echando chispas.

- Y no es para menos. Comenzar el día así...no se, se te quitan las ganas de empezar.

- Como soñaba el buscador del tiempo perdido, todos deberíamos andar por la vida con un trozo de cielo sobre nosotros. A ellos, en cambio, les caen bombas de su trozo de cielo.

- Es triste.

- Ya lo creo. Yo arrasaría a Gadafi.

- No seas animal, eso sería peor.

- Bueno mira, a lo nuestro.
Traigo una pieza para escuchar. Si te parece quitamos a Bach y escuchamos algo de este siglo.

- Sorpréndeme.
-http://www.goear.com/listen/a00fac7/talking-about-a-revolution-tracy-chapman
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Escucha y me cuentas.

En plena calle me pregunto, ¿dónde está la ciudad? Se fue, no ha vuelto. Tal vez esta es la misma, y tiene casas, tiene paredes, pero no la encuentro.

- No sé muy bien el significado que querría dar Neruda. Yo estoy pensando en esa ciudad que nos llevamos dentro de nosotros donde vayamos, o esas casas, o ese paisaje o ese olor. Como un conjunto de sensaciones. Nos acompañan y de alguna manera condicionan nuestra percepción, nuestro sentir.
- Yo creo que esa era la idea más o menos.
- Bueno eso nos parece a nosotros.
- Mi amigo Pintarello suele decirme que hayá donde vaya el tiempo parece detenerse si lee cierto poema de Pessoa. Es como si todos sus sentidos se le atrofiaran, dejaran de ser útiles para servir al cerebro y se rebelaran contra él transportándolo a cierto lugar con cierta chica, amada, por supuesto, ciertos olores y cierta hora viendo un atardecer desde Alfama en Lisboa.
- ¿Es ese amigo que te escribe desde Gargano?
- Sí, y ella es Alicia.
- ¿Todavía vive?
- Sí y él es muy mayor también.
Lo cierto es que toda la gente que marcha de su lugar parece sentir lo mismo.
Bueno, a lo que hemos venido. ¿Me enseñas en lo que estás?
- No he avanzado con la escultura. Estoy con muchas ideas en la cabeza. Ceo que la escultura es más bien un conjunto escultórico.
- No te metas en más de lo que vayas a poder...
- También avanzo con los cuadros de encargo. Están muy en la línea de lo último.
- ¿Puedo verlo?
- Es sólo el boceto.

Está planteado el motivo. Ahora queda todo.
- Bueno, pero ya se ve algo.
- Tengo otros bocetos.

- Ya tienes un cuadro similar. ¿El boceto es posterior?
- No sabría decirte. Determinados temas son recurrentes.
- Es cierto. A ver que te parece esto.
- Es de esos cuadros habitados, ¿no?
- Sí...
- ¿Y puedo ver como continúa?
-Sí claro, acércate.

-Pues...

- Ya se lo que vas a decir.

- Pues no lo digo. Sin embargo, quiero saber más de ese personajillo vestido de azul.

- Vive si te aproximas a él, aunque se vuelve inaccesible y difuso en esa aproximación. Cuando quieres tenerlo más cerca se esfuma entre las palabras.

- Es cuántico.

- Más o menos. Nerudiano. "El caminante que regresa".

- Siempre estamos con esos temas, ¿verdad? Yo tengo algo parecido en la cabeza. Sin embargo nunca lo habría expresado de esa manera. Los lugares que nunca encontramos cuando regresamos, que los descubrimos en nuestra ceguera. Vemos con los ojos del recuerdo. Es muy difícil mirar de verdad, con ojos de presente. Es como si ya supieramos lo que vamos a ver...No se, cuando nos ponemos delante de un paisaje.

- Yo soy más directo, ¿no te parece?

- Alguien debería sacarnos de dudas. Te digo una poesía y nos vamos, ¿te parece?

- Pues venga.

- En un día así cuelgo mi disfraz

me desnudo, nuda verdad frente al espejo.

Luego, como cada vez, me iré y el reflejo esperará

mi regreso. Caera la tarde y volverás.

Sobre el cristal los puntos de vaho helados

la estancia concava, sin esquinas te espera y al fondo

el espejo sin mi reflejo.

el reloj de arena

- Ahora escucho esto.
http://www.goear.com/listen/b77d695/mahler-5ordf-sinfonia-adagietto-gustav-mahler
Pulsa botón derecho. Abrir en otra ventana.

Dice esto Borges.
- Está bien que se
mida con la dura sombra que una columna en el estío arroja o con el agua de aquel río en que Heráclito vio nuestra locura.

Octavio me mira después de que termino de leer y me dice que deberíamos limpiar las telas de araña de la ventana. A fin de cuentas es nuestra ventana.

- Llevo días pensando en lo que me dijiste. Pero me gusta ese aspecto famélico y esa exageración de los hombros... ¿No te parece que le da cierto aire de fragilidad?
- No me gusta esa deformidad. No puede justificarse bien.
- No hablemos de deformidad...Octavio
- Pero yo la puedo justificar. Es coherente dentro de...de todo el conjunto. En cambio mira, acércate. Esto es ajeno a todo el conjunto. Esta estilización tipo giacometti es correcta, pero esta parte...no me gusta.
- No me jodas. Es así y ya está. Cuando esté terminada seguirá siendo así. ¿Es que no hay deformidad en nosotros mismos?
- Nosotros no podemos compararnos con otro yo "más perfecto".
- También la escultura es exclusiva.
- Deforme.
- ¿Qué te parece la música?
- Estoy concentrado en Borges. Escucha esto:
El tiempo, ya que al tiempo y al destino se parecen los dos: la imponderable sombra diurna y el curso irreevocable del agua que prosigue su camino.
....O esto otro:

Hay un agrado en observar la arcana arena,
que resbala y que declina y, a punto de caer,
se arremolina con una prisa que es del todo humana.

- No se bien quién nos estará escuchando. ¿No es un poco estúpido hablar sin ser escuchado?
- ¿No ocurre eso con la naturaleza?
- Explícate mejor.
- ¿Nunca has hablado frente a un paisaje nevado? Yo lo hago a menudo.
- ¿Y por qué nevado?
- Bueno, la nieve invita a eso. Es la quietud absoluta. El campo cruje cuando nieva.
¿Recuerdas esta foto?

- Recuerdo el frío de aquel día. ¿No fue cuando empezaste ese cuadro del pez saltando?
- Sí.
Además un poema:

Ha cambiado todo y casi nunca miro los árboles, el río, el calor, la ausencia.
Sin embargo, cada árbol parece
observarme tantearme, registrarme en mi descuido.
Cada luz, cada relámpago. Es inutil la vigilia y los ojos vidriosos. La ventana cerrada.
Instrumentos del mirar al final de los hilos del creador.
Qué cambia no mirar y sin embargo no parpadear, no poder cerrar el hueco dolor.
Y si no fuera más que el mirar, el instrumento.
No el que mira, sino inacción, lente
de aquel árbol, aquella montaña, aquel sol.
¿Qué quedaría de mi desdén, de mi descuido?
¿En que estás ahora?
- Unos bocetos: